essa semana vi uma foto desse rapaz, muito bonzinho. estava todo arrumado, paletó e gravata e uma namorada bem arrumadinha do lado. 

estranho pensar fomos juntos praquele escuro
um quê de ficção

saindo da festa assim, como quem sai pra fumar um cigarro e já volta

nunca dei nada por ele, não

pensei sonhei flertei imaginei calculei desejei

nada nada, nem sei de onde saiu isso 

de mim

mojitosss

botei o olho nele e sabia o que eu queria e foi só querer pra conseguir. não fiz nada demais, não pisquei, não sorri, foi mais fácil que pescaria em festa junina da igreja.

foi uma sorte ter trocado de calcinha antes de sair de casa. ah, gostou né? é, é bonita mesmo. que?? levar pra casa? nem pensar! rsss. 

homem tem cada ideia. 

sorriso bonito. pau também. fora isso, tão desajeitado quanto qualquer outro, mas vamos dar o desconto do medo de um flagra e da posição desconfortável na pia de inox. fato é

que não mudou nada na minha vida, não me senti depois

nem constrangida

estranho mesmo.

só me arrependo de ter perdido os brincos da minha avó. primeiro um, depois o outro. faziam conjunto com o colar. uma pena.

envelhecer é dizer adeus

comecei a escrever um poema e lembre que ele já existe, se chama One Art, da Elizabeth Bishop.

lentes de contato

todos os dias tateio às cegas
as lentes de contato no banheiro
com calma e medo de errar
abro a caixinha e suponho
boiando
essas duas células,
membranas gelatinosas
responsáveis pela minha visão.
com soro nos olhos simulo
um drama
no espelho que julga minha atuação
chorando,
pareço mais uma aberração.

poesia é feita de personaS

coragem de ser o que se é
assumir personagens, todos que me habitam
deixar eles falarem
e acreditar em seus discursos
acreditar até ser
a máscara que veste
falar é mentir, escrever é mentir
mas a negação da mentira não é a verdade
é silêncio
é Liv Ullman calada no meio da peça
- é covardia niilista,
fuga, esforço em vão
( quem sou eu pra dizer o que é vida e o que é teatro?)
só a Alma fala, põe a cara à tapa
se fode toda
e depois mostra a porra


Ingmar Bergman.
penso nele como
cada demônio desmembrado
memórias, vergonhas,medo
cada inveja e rancor
explícitos
a raiva e o pavor, tudo em close
um grande espelho de tudo aquilo que a luz não reflete
a gente mesmo
como a sombra da sombra

o que vale mais, o objeto ou a projeção?

estou cansada, continuo cansada, de tudo
que escrevo
quero mais que tudo na poesia
quero MUITO
"falo de quantidade e intensidade"
a luz rendada que entra pela cortina e a vontade de arrancar a pele
e os cabelos
como acordam, revoltos, assustando quem está ao lado
poesia maquiada com quem se deita
e amassada,
com quem se acorda

adoecer

"Para onde vai a minha vida e quem a leva?
Porque eu faço sempre o que não queria?
Que destino contínuo se passa em mim na treva?
Que parte de mim, que eu desconheço, é que me guia?"


é como passar para o corpo a carga
barra-pesada, energia ruim
que anda circulando na cabeça da gente

cada medo é um quilo
um grau
de febre que sobe
um tremelique, um sono
intranquilo

resfriado das tais chuvas
de todo ano dentro de mim, tempo bom, tempo ruim

não sei como nunca pensei nisso antes

estou cansada de tudo que escrevo
quero dizer que me canso de embelezar o pensamento
às vezes esqueço de vomitar
deixo virar mofo
aí perco um monte de poema, mofado
ás vezes penso em você e acho graça
acho você engraçado
mais ainda é pensar em você
não me esforço em entender
(as coisas são como são
e não é nossa culpa que sejam assim)
estou  finalmente lendo Maquiavel e aprendendo um pouco sobre
realismo
- se realismo é chato até na pintura, imagina na política
fato é que não gasto mais tanta energia
luto menos
estou lendo Gandhi também

mas fica tranquilo, quando eu penso
é sempre com carinho
e poucas vezes uma palavra se encaixa
tão bem
tento não me culpar por sentir tanto afeto
(a gente sabe o preço que as coisas tem)
quase sempre consigo

eu futuco demais as minhas emoções
como os relevos da pele que eu catuco
de maneira doentia futuco
até virar casquinha
pra tirar depois e
deixar sangrar
até virar casquinha de novo

lá no fundo achei uma inveja
parecia ciúme, (in)felizmente?, era
inveja
da sua quilometragem, e da bagagem aí no porta-malas
mesmo achando que você não aproveita nada disso
que você faz tudo errado
mas, sobretudo, da hipóteses
de você precisar
menos de mim do que eu de você

nada que me tire o sono
não me lembro a última vez que perdi o sono
só mais um relevo na pele
que eu catuco no chuveiro
ou no ônibus